Onomatopeias nunca foram comigo. A parte nenhuma. Aliás tanto nunca foram que o nome das ditas não me ficava e acabava por lhes chamar onomapoteias. Vi-me obrigada oferecer-lhes amêndoas na Páscoa, despesa que não me abriu o apetite para futuros convites às cujas.
Nunca foram, nem hão-de ir. Ponto assente.
Sem onomatopeias “rajada de metralhadora”, súbita e sonora, é o que melhor pode descrever o que me “atingiu” a caminho do trabalho. Antes atingir, que tocar, que distância de permeio agradece-se sempre nestas circunstâncias.
Deve ser bom ser velho. Deixar a vergonha pendurada em casa e sair para a rua sem inibições em largar uma bufazita. Ou duas. Ou uma rajada delas. Sem piscar.