Não é bonito deixar ninguém à espera.

Mas feio, feio é deixar alguém à espera onde não tem nada com que se entreter.

Nada que preste, pelo menos...

Diz o Observatório da Justiça, à boca cheia, que neste país os pobres vão para a prisão por não conseguir pagar as multas.

Pobrezinhos dos pobrezinhos...

O Sr. Observatório da Justiça devia era acabar de comer antes de falar porque de boca cheia só espalha perdigotos e parvoíces.

Qualquer cidadão que seja condenado em pena de multa sujeita-se a que a mesma se converta em dias de prisão caso não pague.

Mas qualquer cidadão que seja condenado em pena de multa pode requerer o pagamento da multa em prestações ou que a mesma seja substituída por trabalho a favor da comunidade.

O problema é que suas pelintras excelências acham degradante trabalhar para a comunidade.

Antes ir parar à prisa do que fazer umas horas no canil ou nos bombeiros!

Caro Observatório da Justiça, tenha a caridade de ficar caladinho!

Ser tubérculo não é vida que se escolha.
Viver enterrado até à madurez, para gozar dela apenas tempo que vai entre o ser arrancada da terra até ser cortada às rodelas, triturada ou ralada não é carreira com futuro. Nem destino que se ambicione para os filhos.
“Ninguém sabe quando nasce pró que nasce uma pessoa” cantava a Amália.
Como não sou pessoa, mas tubérculo, o meu fado é outro, “cada um é pró que nasce”.
Eu nasci para, cozida ou crua, fazer bem aos olhinhos.
E com isso vivia conformada.
Quando poderia eu, pacato tubérculo, imaginar que sairia do supermercado para me tornar um objecto sexual?? Usada para ir ao cu dum pastor.
Fosse eu muito fresca e tinha-me quebrado no processo.
Não quebrei, mas sou um tubérculo com o nome na lama cibernáutica… Basta escrever no Google pastor e o meu nome para dar com o trágico sucesso.

Agora, que já não estou própria para consumo, digo-vos:
Cenouras de todo o mundo uni-vos!!!! Uni-vos ou fugi! Fostes avisadas!

Assinado
Eu, a pôr em palavras as dores da Cenoura.

Ontem dei por mim a pensar no Jean Claude Van Damme.

Coisa pra provocar um ligeiro arrepio na espinha.

Coisa pra provocar um arrepio até à medula da espinha se considerarmos que estava na casa-de-banho quando dei por mim a pensar na vedeta.

Vedeta por vedeta podia ter pensado no Badaró, ou no "Silvestre", mas foi o Van Damme que me veio à mente. O Van Damme porque estava a lavar os pés.

Nunca me constou que o Jean andasse com os pés sujos. Mas não foi o pó de fim do dia que trazia agarrado aos pés que me lembrou o Claude.

Sem lugar onde me sentar frente ao bidé, lavei os pés em pé e foi em pé que os sequei.

Foi agarrada à toalha de turco, em equilíbrio sobre uma perna, com o outro pé acima da cintura, que me veio à cabeça o Jean, nos gloriosos dias de Kickboxer. Claude que não duvidaria em baptizar a minha elegante posição de "Descanso do Flamingo" ou "Dança do Marabu".

Pode ser que um destes dias a família chegue a casa e me encontre nestes preparos.

Não é uma, nem são duas, mas três pessoas que, mais pestana, menos caracóis, me dizem que sou a cara chapada da "Amália"...

Quê??

Quem não aprende a bem, aprende a mal... :)

Um destes dias, estava eu entretida com o meu zapping, quando sou travada por uma cara conhecida.

Uma cara conhecida de quem, a bem dizer, sempre tive uma impressão fraquinha. Quem sabe se por ser apenas uma cara conhecida de pouco mais que vista.

A dita cara estava num concurso.

E eu fiquei obrigada a torcer pela vitória, tentada a pedir a derrota.

Mais ou menos como quando o F.C.P. joga na Liga dos Campeões...

A dita cara ganhou o concurso.

E eu consolei-me com um "pelo menos sempre são portugueses..."

(é inveja dos trocados senhores, não me liguem)