Uma narina entupida.

Sim, os jantares de Natal não são só saudades mortas, umbigo de um famigerado herege e tradição quebrada pela penumbra. São também narinas entupidas.

Que ninguém poderia prever. Não depois de uma viagem em que até o quebranto tirámos...

O jantar marcado para as nove começou, como manda a tradição, às nove e pico. E, como manda a tradição, sem a Lili e a Pat ainda à mesa. Mas a culpa não é da tradição, é das moças, que são piores que noivas em dias de enlace.

A comida no Nacional é, como manda a tradição, boa, quase tanto como as tradicionais derrotas do Sporting, ou as fotos dos orifícios corporais do Pedro. Porém este ano três degeneradas resolveram romper com o tradicional doce da casa e ser "românticas". O vestido de colegial de uma e os camafeus das outras duas já pressagiavam coisa de calibre semelhante.

A tradição manda que a digestão e a distribuição de prendas se faça, até que alguém o imole definitivamente, junto ao urso. Lamentavelmente (já que o Natal não é época para quebrar tradições) a iluminação do lugar resolveu mandar-nos, a nós e à nossa tradição, dar uma voltinha para o lado das esplanadas. Fomos, mas contrariados (alguns...). E a tradição disse que não saía dali sem pelo menos uma foto. Foi assim que dei por mim a convencer uma menina (coisa muito mal vista nos dias de hoje), que já devia estar na cama àquelas horas, a fazer-lhe a vontade.

Já na esplanada a uns doeu-lhes o preço do Bailyes, a outros o pouco que levaram para casa da prenda (comestível) que lhes calhou em sorteio. Mas a uns e outros soube a pouco as duas horas à cacimba.
A uns e a outros, mas não à minha narina, que acabou entupida. Mas que se repitam os jantares que com a minha narina pode a outra bem.