Alguém me alertou para o facto do ovo estar bolorento.
Para que a este blog não falte alimento: torta!
Gosto das da DanCake. Gosto mais ainda das caseirinhas de chocolate.
Já não gosto tanto é quando a torta sou eu.
Sou muito ciosa da minha integridade física e de tanto o apregoarem qualquer dia alguém me fila à traição uma dentada…
Mas antes fosse eu bolo.
Quando me chega aos ouvidos um “és mesmo torta”, sei que não me estão a chamar docinho. Permito-me discordar. Não sou torta, tenho é a mania de divergir com veemência.
Este “torta” não me faz estremecer as migalhas, porque depende do gosto do “comensal”. E para gostos, recheios.
Há um outro torta, que esse sim, por muito torta que seja, nao tenho como negar porque está bem à vista.

Tenho as articulaçoes dos pés tortas, salientes e pouco amigas de sandálias.

A jogar futebol no liceu a bola fez o favor de me entortar o nariz.

Eu própria tive a gentileza de, fazendo uso dos pés chatos que muito brincaram comigo na infancia, entortar de uma só vez queixo e clavícula quando me esparramei nas escadas do prédio.

Nao sei, com tal sina, como escapei das pernas e dos dentes tortos, herança de família.

Enfim, sou torta e torta e de tao torta devo dar indigestao.