Quem me conhece sabe que sou desastrada. Mas não sou uma desastrada dessas que se encontram por aí aos pontapés, que bem espremidas só dão desastres domésticos e pouco mais. Sou uma desastrada diferente. Com muito mais pontaria e espalhafato. E muito maior reincidência.

Listas telefónicas da azelhice não faço, que podia criar calo na pontinha dos dedos, mas há um ou outro episódio de mérito. E aqui fica mais um para a posteridade

Os meus dedos, concretamente o "pai de todos" da mão direita, habituou-se desde há muito a trazer um anel à pendura. O inverno, porém, leva os benditos anéis a procurar outras boleias. Ficam-me nas luvas, rebolam-me para o teclado, escorregam-me para o chão...

Isto azelhice não é, é hábito e mãos geladas. Azelhice é deixar cair o cachucho no meio de uma passadeira (sim, eu tenho episódios recorrentes em passadeiras).

Felizmente ao menino, ao borracho e aos cachuchos põe Deus a mão por baixo. A mão ou outra coisa que esteja à mão da mão.

Neste caso o meu bem haja aos dias de chuva. Porque se não fossem eles em vez de ir buscar o anel ao fundo do guarda-chuva, fechado durante uma aberta, ainda andava a esta hora a correr atrás dele rua abaixo vaiada por buzinadelas.

Sou desastrada, mas podia ser pior. Podia ter azar.

Uma narina entupida.

Sim, os jantares de Natal não são só saudades mortas, umbigo de um famigerado herege e tradição quebrada pela penumbra. São também narinas entupidas.

Que ninguém poderia prever. Não depois de uma viagem em que até o quebranto tirámos...

O jantar marcado para as nove começou, como manda a tradição, às nove e pico. E, como manda a tradição, sem a Lili e a Pat ainda à mesa. Mas a culpa não é da tradição, é das moças, que são piores que noivas em dias de enlace.

A comida no Nacional é, como manda a tradição, boa, quase tanto como as tradicionais derrotas do Sporting, ou as fotos dos orifícios corporais do Pedro. Porém este ano três degeneradas resolveram romper com o tradicional doce da casa e ser "românticas". O vestido de colegial de uma e os camafeus das outras duas já pressagiavam coisa de calibre semelhante.

A tradição manda que a digestão e a distribuição de prendas se faça, até que alguém o imole definitivamente, junto ao urso. Lamentavelmente (já que o Natal não é época para quebrar tradições) a iluminação do lugar resolveu mandar-nos, a nós e à nossa tradição, dar uma voltinha para o lado das esplanadas. Fomos, mas contrariados (alguns...). E a tradição disse que não saía dali sem pelo menos uma foto. Foi assim que dei por mim a convencer uma menina (coisa muito mal vista nos dias de hoje), que já devia estar na cama àquelas horas, a fazer-lhe a vontade.

Já na esplanada a uns doeu-lhes o preço do Bailyes, a outros o pouco que levaram para casa da prenda (comestível) que lhes calhou em sorteio. Mas a uns e outros soube a pouco as duas horas à cacimba.
A uns e a outros, mas não à minha narina, que acabou entupida. Mas que se repitam os jantares que com a minha narina pode a outra bem.

Azar é viver em White Castle City e ter um julgamento na Lousã, quando o estado acha que não deve pagar despesas de deslocação...

Azar do caraças é nevar toda a noite, fazer metade do caminho a 30 kms hora, percorrer a outra metade por caminhos "de cabras" por causa das estradas cortadas e ter quatro horas de tortura quando só se pediram duas de viagem...

Cúmulo dos azares é estar a dez minutos de lá chegar e receber um telefonema a informar-me que o bendito julgamento foi adiado...

Dar comichão não dá, mas lá que é comichoso é...

Estou cheia de bicheza. E não é daquela bicheza que me deixa empolada ou fanhosa.

Ao empolamento há fenistil que lhe valha.

Ao "enfanhamento" há anti-gripine que acuda.

A esta bicheza de pouco vale o meu anti-virus. Não sei se por culpa da potência da primeira, se da gratuitidade do segundo.

O certo é que não me consigo livrar dela. Portanto se receberem mails meus lembrem-se: eu não sou nem pouco mais ou menos a favor dos anglicismos. Isso são coisas do meu vírus... apaguem-no!!!!

Dois velhotes.

Um banco.

Um jardim.

Se o sol aparecer não é difícil encontrá-los juntos.

Curioso é dar com eles a acompanhar os dois dedos de conversa com um baloiçar de pernas.

Perdoem-me o egoísmo, mas peço encarecidamente aos meus amores, afectos e interesses que me façam o favor de não morrerem antes de mim.

Quando o sol aparecer encontramo-nos no jardim. Eu partilho o banco. E prometo que baloiço as pernas.

Diário de bordo de um corpo.

Figura triste n.º 132858679040608:

Hoje, a caminho do almoço, as mãos, obedecendo a ordens superiores, assumiram a posição de saudação e, a meio da passadeira, acenaram vigorosamente, cada uma para o seu lado, aos dois carros que pararam, em sentidos de marcha inversos, para me deixar passar.

É ao que ando ultimamente.

Culpa da riqueza de cabecinha que me saiu na rifa. E que diz que conhece muita gente...

Amotino-me?

Morangos com açucar.

Telejornal.

My name is Earl.

National Geographic.

Quem quer ser Milionário.

Espírito Indomóvel.

Anatomia de Grey.

5 para a meia-noite.

O meu nome é Eclética. Taralhoca Eclética.

Sempre e quando tenha um comando na minha mão :)