Ser tubérculo não é vida que se escolha.
Viver enterrado até à madurez, para gozar dela apenas tempo que vai entre o ser arrancada da terra até ser cortada às rodelas, triturada ou ralada não é carreira com futuro. Nem destino que se ambicione para os filhos.
“Ninguém sabe quando nasce pró que nasce uma pessoa” cantava a Amália.
Como não sou pessoa, mas tubérculo, o meu fado é outro, “cada um é pró que nasce”.
Eu nasci para, cozida ou crua, fazer bem aos olhinhos.
E com isso vivia conformada.
Quando poderia eu, pacato tubérculo, imaginar que sairia do supermercado para me tornar um objecto sexual?? Usada para ir ao cu dum pastor.
Fosse eu muito fresca e tinha-me quebrado no processo.
Não quebrei, mas sou um tubérculo com o nome na lama cibernáutica… Basta escrever no Google pastor e o meu nome para dar com o trágico sucesso.

Agora, que já não estou própria para consumo, digo-vos:
Cenouras de todo o mundo uni-vos!!!! Uni-vos ou fugi! Fostes avisadas!

Assinado
Eu, a pôr em palavras as dores da Cenoura.