Ele há muito maus hábitos.

Hábitos daqueles maus, maus, mesmo não envolvendo escarros na via pública, tampos da sanita levantados ou cheiro a tabaco.

O meu pai está habituado a que a minha mãe lhe escolha a roupa. E tão arreigado é o hábito que o homem ficou praticamente daltónico de nunca usar os olhinhos para escolher o modelito, tendo-lhe consequentemente ficado interditado o direito de decidir que camisa vai com que calças.

Foi assim habituado que o meu pai viu no hall de entrada um cachecol sobre o seu casaco e vai de o enrolar ao pescoço e seguir para o trabalho.

Felizmente o mal habituado do meu pai é muito seguro da sua virilidade, porque não são todos os homens que aguentariam sem piscar os lindos elogios dirigidos ao cachecol rosa da minha mãe, que ela pousara de qualquer maneira à entrada...

Os hábitos têm destas coisas...