E um bocadinho de feedback, não????
Não muito, só um niquinho, para não deixar o blog morrer à míngua...
Eu não sou exigente por aí além, salvo com a higiene pessoal que não é chamada ao caso, mas paciência não me sobeja.
A pergunta era simples: sobre o que haveria eu de escrever neste post.
Sem desprimor para os que deixaram a sua sugestão, e por muito tentador que seja escrever acerca da minha irremediavel paixão pelo Cisne Branco, que a bem dizer tem uma plumagem que é uma maravilha, ou divulgar ao mundo a minha receita do bolo delicioso, a verdade é que dou por mim a escolher como tema o feedback raquítico das minhas imprecações. A menos que seja uma estratégia retorcida dos meus comentadores de serviço e fosse a minha revolta o tema de eleição...
Lamento, mas se paciência falta, birra sobra! Portanto, aviso à comunidade, não será sobre a minha fúria incontida que este post vai versar.
Vão ter de aturar, que se lixam, o meu pacato dia de Páscoa!
Acordei (sim, vou sujeitá-los a todos os entediantes detalhes) às 9 e picos, bocejei, enfiei os chinelos, vesti o robe e fiz-me à vida.
Às 10 e 20 a família Taralhoca, muito composta, deixava para trás os lençóis de flanela, as remelas, o pequeno almoço e a casa, mas ainda não os resmungos da Mãe Taralhoca sobre o quão pouco agasalhadas vínhamos, nem os prenúncios de gripalhada. A Serra lá ao longe, toda branquinha, é capaz de lhe dar razão nos próximos dias.
Por volta das 10 e 30 começava a missa de Páscoa. Na Igreja do costume, onde já fui menina de coro. Com o padre de eleição, que numa missa cantada destas desafina até ao esgar de dor, mas que é o único cujo sermão não me leva a reflectir sobre o que será o almoço, abstracção de que só me arranca o levantar o cu do banco, levantamentos estes que, passados todos estes anos, ainda não domino.
Igreja cheinha que nem um ovo. Ovo a sério, não os de Páscoa, que são só fogo de vista. Apinhavam-se, sobretudo os bancos de trás. Aqui, como nas conferência, como nas aulas, como nas reuniões, parece que está tudo com pressa de sair.
Da Igreja à aldeia foi uma horinha de caminho. Almoço de mesa cheia e de sobremesas a mais. As justas para compensar a fraca safra de chocolates deste ano.
A tarde foi passada à moda dos velhos, que não as sabendo todas, não sabem poucas, ao sol, em ruidosa cavaqueira.
Quando o sol se fartou da nossa companhia não houve quem aguentasse na rua. Depois do sol na moleirinha, o vento na perninha, que ontem prescindiu de calça.
E foi com o vento que tivemos de nos entender na viagem de regresso. Fomos obrigados a vir de janelas abertas num itinerário de durou mais do que o costume porque o Sr. Pai Taralhoca foi visitar adegas a mais da conta e nos obrigou a parar quatro vezes para ir procurar o Gregório lá fora. Não encontrou o bendito do Gregório, mas chegou à cidade mais aliviado.
De volta a casa as preocupações foram três: pijama, pizza e lareira, por esta ordem.
Às duas e picos despi o robe, descalcei os chinelos, bocejei e deixei a vida para o dia seguinte.

Agora quero ver quem é que tem o arrojo de não comentar e se sujeitar a mais um relato desta índole. É que eu garanto que os dias de semana são bastante piorzinhos...