Mofo

Alguém insinuou que por aqui cheirava a mofo. O que , a meu ver, é uma ofensa pessoal. Nem as minhas velharias, nem o meu blog cheiram a mofo! A óleo Johnson ainda vá que não vá, já que me besunto toda, religiosamente, depois de cada banhoca, mas mofo é que não!! As minhas velharias são todas muito asseadinhas (até as teias de aranha limpam os ouvidos) e o meu blog é só ar (directamente da minha cabeça de vento).
Mofo à parte, a selecção voltou a ganhar.
Uma vez que, e como já salientei diversas vezes, detesto futebol, vou passar ao lado da vitória. Vou falar dos acontecimentos do dia: da dificuldade de escolher a indumentária (sóbrio ou selecção-fashion), da pressa de me livrar do registo comercial para chegar ao escritório, da imagem da TV com uma cor duvidosa, das duas horinhas que passámos (eu e a secretária agourenta) na nossa sala de espera a queimar as pestanas com a tal imagem de qualidade duvidosa, dos vários comentário elogiosos (tudo de parvalhão para baixo) que tecemos à performance dos supostos eleitos de Portugal (supostos porque a tal imagem de qualidade duvidosa não permitia confirmações) e da discussão construtiva que tivemos no final do jogo acerca de qual seria a melhor recompensa por tão louvável nabice - um par de tabefes bem estampados ou um pontapé na boca.
Foi uma tarde divertida e eclética...