Velhos são os...

Trapos.
Os trapos e eu!
Já informei a St. Casa da Misericódia para que vá reservando uma camita para mim no lar, vou contactar a Bailaroska para que trate dos preparativos para a disposição de última vontade do meu parco pecúlio e já estou de olho numa dentadura sexy.
É o que me resta depois da macabra descoberta da semana passada.
Regressada do cabeleireiro com menos 20kg de pontas espigadas caí na asneira de ir confraternizar com o espelho. Há uma canção a este propósito e dedicada à minha pessoa que, a lhe ter dado ouvidos, me teria evitado mais este desgosto. Mas como faço questão de não seguir os conselhos que me dão, sobretudo se forem cantados, dei por mim estupefacta a contemplar o meu 1º cabelo branco!
E fui verdadeiramente taralhoca porque em vez de o deixar lá sossegadinho e poder continuar a alimentar a convicção que se tratava só de um cabelo mais loiro que os outros nascido na minha madeixa tresmalhada, fiz questão de o arrancar (sim, eu sei que agora vai nascer uma ninhada) e confirmar que às vezes era preferível ser daltónica. Matei a dúvida, matei a esperança. Maldito espírito científico!!! Mas porque é que eu não saio à minha mãe, que só aos 50 os vê aparecer?!?! Fiquei só com o mau feitio e muita inveja para destilar.

PS: Atenta a minha nova condição, passei a ser ignorada pelos homens das obras (ou talvez não), mas sou digna de um segundo olhar dos reformados, a praga dos bancos de jardim que ocupam qual tartarugas ao sol. Não há como destapar o pescoço (a Primavera ainda não permitiu maiores leviandades) e começar a ficar russa para cair nas boas graças!!