Uma batata, 2 batatas...

Uma pra mim, outra pra ti batatas. São 3 ou 4 ou ainda mais batatas, não verás uma batata só!
Esta é a minha versão livre da linda melodia que o gualter cantava na rua Sésamo e é de todo apropriada ao meu fim-de-semana.
Um fim-de-semana de batatas.
Que importam convites para jantar ou manhãs na cama? Nada, se se for viciada em puré de batata (do caseiro, não nessas purgas que vendem em grandes superfícies). Na vindima posso protestar, na apanha da batata não...
É um servicinho rápido, ou não fosse a família grande, em que aqui e ali damos uma cabeçada no rabo alheio enquanto vamos desenterrando as danadinhas (família demasiado grande). Definitivamente não fui feita para cavar. Tenho pouca convicção no gesto e alcance muito limitado. Com os meus mirrados bíceps era complicado pedir mais. É da forma que não furo toda a futura batata frita que se cruza no caminho da minha enxada.
Tem um pequeno senão este servicinho rápido... implica um despertar às 5 da manhã.
Tem uma pequena vantagem... a merenda.
Às 9 e meia estavamos despachados (merenda incluída) e ainda tivemos tempo para ir regar algumas árvores bébés à pressa, enquanto a nossa sombra continuava a ser maior que nós. Depois disso, aqui na beira, entramos em combustão.
O resto do dia foi passado dentro de casa, na semiobscuridade, com escassa roupa.